Мне просто становится больно. От того, что мне не позвонили. Или позвонили, но не тем голосом.
Или не сказали, что я хорошо сделала то, что ожидали.
Или не подарили цветы.
Или подарили такие как всем и больше никаких.
Или особенные, но не с теми словами.
Или не в тот момент, а на три часа позже.
Или забыли, что я этот праздник не люблю.
Или забыли, что люблю.
Или промолчали в ответ вместо поддержки.
Или не ту поддержку подали.
Или сказали не то и не так. Кажется, я повторяюсь…
Я не выбираю, обо что раниться. Так сложилась моя жизнь, что от каких-то действий и событий мне больно. Я уже давно умею терпеть эту боль. Вы даже не заметите. Замечаете? Да ладно, врете вы все. Я умею прятать. Я сильная.
Вот только уйдите все, я тут немного поплачу, переведу дух, и выйду с гордо поднятой головой.
— Знаешь, подруга, сестра, знакомая, коллега, приятельница, дело, конечно, твоё — лезть на острие или нет. Имеешь полное право кровоточить, сколько пожелаешь.
Только ведь это не обязательно. Как только выберешь выбирать, раниться или нет, станет… по-другому. Нет, нет, я не говорю, что боль исчезнет из твоей жизни. Куда же живой без нее! Но ты выберешь, на что отзываться своей душой, что в нее пускать, и что мимо. Каких драконов убивать, а каких приручать. Каких даже взглядом не удостаивать, а каких в дом впускать.
Посмотри, рядом с тобой обязательно есть то, чем можно залюбоваться. У многих уже цветы, на работе подаренные, как у меня, или близкими уже врученные. Или в горшке на подоконнике — у меня и такие есть. Или нарисованные, сфотографированные. Да не обязательно цветы. Чашка кофе. Или чай. Кусок хлеба или твой компьютер или телефон.
Всмотрись. Вот это — настоящее. Оно только твое. Оно твоё целиком. Вечность этой минуты. Чувствуешь? Улыбка трогает твои губы?
Пусть. Так — можно. Тебе — можно. И мне. Хорошего нам дня, милая.